É uma profunda angústia, só que desta não se morre. Quando o mal vem, o peito se torna estreito, e aquele reconhecível cheiro de poeira molhada naquela coisa que antes se chamava alma e agora não é nada. E há a falta de esperança na esperança. E confarmomo-nos sem nos resignar. Não se confessar a si próprio porque nem se tem mais pecados. Ou se tem mas não se pode, pois as palavras não vêm. Não ser o que realmente se é, e não se sabe o que realmente se é, só se sabe aquilo que não se está sendo. E então vem o desamparo de se estar vivo. Esta é a angústia mesmo - é um peso no peito. Mas a angústia faz parte: o que é vivo, por ser vivo se contrai.
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Ele teve a sensação de ser. Não poderia explicar, tão profundo, nítido e largo que era. A sensação de ser era uma visão aguda, calma e instantânea de se ser o próprio representante da vida e da morte. Então, ele não quis dormir, para não perder a sensação da vida.
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O que nos salva da solidão é a solidão de cada um dos outros. Às vezes, quando duas pessoas estão juntas, apesar de falarem, o que elas comunicam silenciosamente uma à outra é o sentimento de solidão.
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